He besado el pico de los pájaros
que caen de la rota rama del invierno,
su garganta de luz
muriendo en la mañana.
He besado otras bocas que no eran pájaros,
su lenta confusión de relojes de arena
gimiendo en el océano,
su lengua de algas,
su cálida rosa de agua blanca que cubre
el escondite de las vísceras. Su sal.
Ester Folgueral
(del libro Toma de tierra)
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